Ninetologa's Blog

Una clase con Leila Guerriero

ninetologa — Tue, 29 Nov 2011 03:43:26 +0000

…La diferencia entre una gran pieza de periodismo narrativo y un texto que no levanta el vuelo reside precisamente en el talento de un periodista para discutir cual es la mejor forma para contar la historia. No hay maneras de reducir eso a un manual, hay apenas, algunas pistas. El escritor americano Stephen King escribió el libro Mientras Escribo, en el que hablaba de los procesos de la escritura, “escribir un libro –decía- es como pasar varios días examinando e identificando árboles, al acabarlo se debe retroceder y ver el bosque”.
No es necesario que todos los libros rebosen simbolismos, ironía musicalidad, pero soy de la opinión de que todos los libros, al menos los que vale la pena leer, hablan de algo. Durante la primera versión, justo después de leerla, la obligación es decidir de qué habla el tuyo, durante la segunda, la tercera o cuarta, tienes otra, dejarlo más claro. Un periodista narrativo tiene la misma obligación y la cumple igual que un escritor de ficción, a ciegas, sabiendo apenas que si no hay fórmulas precisas, si hay algo seguro, y es que, sea cual fuere la forma adecuada para contar una historia, nunca será de un exhibicionismo vaco de la prosa.Una andanada de sinécdoques, meto- líneas y metáforas no logrará disimular el hecho de que un periodista no sabe de qué habla, no ha investigado lo suficiente o no encontró un buen punto de vista.
En el buen periodismo narrativo, la prosa, la voz del autor, no son una bandera inflamada por suaves vientos masturbatorios sino una herramienta al servicio de la historia. Cada pausa, cada silencio, cada imagen, cada descripción tienen un sentido que es, con mucho, opuesto al de un adorno.
Leamos, por ejemplo a Rex Reed describiendo así su encuentro con Ava Gardner en su perfil ¿duerme usted desnuda?
Ella está ahí, de pie, sin ayuda de filtros contra una habitación que se derrite bajo el calor de sofás anaranjados, paredes color lavanda y sillas de estrella de cine a rayas crema y menta, perdida en medio de este hotel de cupidos y cúpulas, con tantos dorados como un pastel de cumpleaños, que se llama Regency. No hay guión, ni un Minnelli que ajuste los objetivos del CinemaScope. La lluvia helada golpea las ventanas y acribilla Park Avenue mientras Ava Gardner anda majestuosamente en su rosada jaula leche-malta cual elegante leopardo. Lleva un suéter azul de cachemir de cuello alto, arremangado hasta sus codos de Ava, y una minifalda de tartán y enormes gafas de montura negra y está gloriosa, divinamente descalza.
Leamos, por ejemplo, a Martín Caparrós describiendo así la metalúrgica argentina Acíndar en su libro El interior: “Aquí, ahora, en ese espacio enorme gris espeluznante hay rayos, fuego, truenos, materia líquida que debería ser sólida: el principio del mundo cuarenta y cuatro veces cada día. Aquí, ahora, en este espacio de posguerra nuclear hay caños como ríos, las grúas dinosaurias, las llamas hechas chorro, sus chispas en torrente, cables, el humo negro, azul, azufre, gotas incandescentes en el aire, el polvo de la escoria, las escaleras, los conductos, los guinches como pájaros monstruosos, olor a hierro ardiendo, mugre, sirenas, estallidos, plataformas, calor en llamaradas, las ollas tremebundas donde se cuecen los metales (…)”
Ellos pudieron haber escrito otra cosa. Rex Reed pudo escribir, en la habitación del Regency, en la que se hospeda Gardner hay sillones anaranjados y ella usa una minifalda de tartán”. Caparrós pudo haber escrito, Acíndar, la mayor metalúrgica del país, es grande. La información sería la misma, pero esos pasajes no están ahí sólo para dar información ni con un fin meramente estético. No construyen esas descripciones un sentido que les trasciende, no ayudan las imágenes elegidas para describir esa habitación, la crispación intimidante de una diva de otro mundo, no se escucha en ese texto de métrica implacable, el implacable triturar de la mandíbula metálica. Si Ree y Caparrós no se hubieran tomado el trabajo, la información sería la misma, pero ¿sería la misma?.Un periodista narrativo es un gran arquitecto de la prosa, pero es sobre todo, alguien que tiene algo para decir.
En su conferencia llamada Periodismo y Narración, el periodista y escritor argentino Tomás Eloy Martínez decía que “El periodismo no es un circo para exhibirse sino un instrumento para pensar, para crear, para ayudar al hombre en su eterno combate por una vida más digna y menos injusta. Dar una noticia y contar una historia no son sentencias tan ajenas como podría parecer a primera vista. Por lo contrario, en la mayoría de los casos son dos movimientos de una misma sinfonía (…) Un hombre no puede dividirse entre el poeta que busca la expresión justa de nueve a doce de la noche, y el reportero indolente que deja caer las palabras sobre las mesas de redacción como si fueran granos de maíz”.
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El escritor y periodista argentino Rodolfo Walsh escribió en 1957, el libro llamado “Operación Masacre“, sobre un hecho ocurrido en 1956, el nueve de junio de ese año, los militares nacionalistas, partidarios de Perón, intentaron una insurrección, que fue desbaratada, contra el gobierno de la Revolución Libertadora. Bajo el imperio de la ley marcial, el estado fusiló a muchos, entre ellos, a un grupo de civiles reunidos en un departamento de la localidad de Florida, que estaban reunidos ahí, sin más intención que la de escuchar una pelea de boxeo. Detenidos sin explicaciones fueron conducidos a un basural en la localidad de José León Suárez, y fusilados. Cinco murieron, siete lograron escapar. Meses después, uno de esos sobrevivientes, Juan Carlos Librada, se presentó ante la justicia para denunciarlo todo.
La noche del 18 de diciembre de 1956, Rodolfo Wolf, que era para entonces periodista cultural, traductor del inglés, y escritor de cuentos policiales, tomaba cerveza en un bar cuando un amigo le susurró la frase que iba a cambiarle la vida: “Hay un fusilado que vive“.Tres días más tarde Wolf se encontraba por primera vez con Juan Carlos libraga, fusilado vivo, y ese fue el inicio de un trabajo de meses que lo llevó a rastrear a dos, a tres , a cuatro, a siete sobrevivientes, después, cuando llegó el momento de contar la historia, Wolf echó mano de todas las técnicas de la literatura policial que conocía tan bien. Esparció Intriga, suspenso, descripciones minuciosas, estructura coral y un lenguaje parco, escueto.
Operación Masacre abre con un paneo que presenta a los que van a morir en sus casas, en torno a las mesas de la cena y, sobre el telón de fondo de esas vidas cotidianas, monta la carnicería: doce personas que marchan a su muerte sin saberlo y que, al encontrarla, no mueren de pie: se humillan. Carranza ruega que no lo maten. Rodríguez, roto a balazos, pide que lo ultimen como a un animal.
Walsh pudo haber buscado otro camino. Pudo haber escrito una pieza de periodismo de investigación con lenguaje justiciero y notarial, presentando pruebas, datos, documentos. Pero intuyó que esa no era la forma. Quería que sus lectores le tomaran el peso a lo que había sucedido. Quería que las páginas rezumaran el pánico de esos infelices que corrían en la noche iluminados por los focos de los autos, con el aliento de las balas en la espalda.
“Lo están alumbrando, le están apuntando –escribió, para relatar el momento en que Horacio Di Chiano intenta que no lo maten haciéndose pasar por muerto-. No los ve, pero sabe que le apuntan a la nuca. Esperan un movimiento. Tal vez ni eso. Tal vez les extrañe justamente que no se mueva (…). Una náusea espantosa le surge del estómago (…) Nadie habla en el sermicírculo de fusiles que lo rodea. Pero nadie tira. Y así transcurren segundos, minutos, años…y el tiro no llega. Cuando oye nuevamente el motor, cuando desaparece la luz, cuando sabe que se alejan, don Horacio empieza a respirar, despacio, despacio, como si estuviera aprendiendo a hacerlo por primera vez
Y si Walsh, en vez de escribir eso, hubiera escrito así: “Uno de lo sobrevivientes de la masacre de Jose León Suárez le contó a este periodista que pudo salvarse gracias a que fingió estar muerto”? ¿Sentirían ustedes el jadeo metálico del miedo, podrían imaginar el olor a tierra, el empujón del vómito? Walsh no escribió lo que escribió para pavonearse de lo que podía hacer con el idioma. Escribió como escribió porque quería producir un efecto. Quería que, en la tranquilidad mullida de su sala, un lector se topara con esa realidad y que esa realidad le resultara insoportable. Que entendiera que habían sido hombres que una hora antes comían milanesas –y no héroes, y no martirizados por la patria- quienes poco después mordían el polvo y se meaban de miedo en un baldío de José León Suárez. Gente como yo, gente como ustedes. Gente común, en circunstancias absolutamente extraordinarias. Gente como yo, gente como ustedes. Gente común en circunstancias absolutamente extraordinarias.
Y en ese arco que va de retratar gente común en circunstancias extraordinarias y gente extraordinaria en circunstancias comunes, es que se ha construido buena parte del periodismo narrativo norte y latinoamericano.
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“Cuando leemos que hubo cien mil víctimas en un maremoto de Bangladesh, el dato nos asombra pero no nos conmueve –decía Tomás Eloy Martínez en la conferencia citada-. Si leyéramos, en cambio, la tragedia de una mujer que ha quedado sola en el mundo después del maremoto y siguiéramos paso a paso la historia de sus pérdidas, sabríamos todo lo que hay que saber sobre ese maremoto y todo lo que hay que saber sobre el azar y sobre las desgracias involuntarias y repentinas. Hegel primero, y después Borges, escribieron que la suerte de un hombre resume, en ciertos momentos esenciales, la suerte de todos los hombres (…) Las noticias mejor contadas son aquellas que revelan, a través de la experiencia de una sola persona, todo lo que hace falta saber (…)”
Mark Kramer es un periodista norteamericano que presenció, durante tres años, más de cien intervenciones quirúrgicas para escribir un libro llamado Procedimientos invasivos. En un capítulo cuenta cómo descubre una carnosidad sospechosa en su propia oreja y le pide a uno de los cirujanos que lo examine. El cirujano lo hace y le dice “Sí, tiene cáncer”. Kramer relata así la biopsia a la que lo somete: “No lo voy a cortar” me dice, al acercarse con una jeringa de novocaína, y luego con unas tijeras. “Puede que esto le pique”. Ya he oído eso antes. Me inyecta. No pica mucho. Pienso en cómo escribir este pasaje y me pregunto si voy a escribirlo en medio de una lucha contra la muerte. Me corta. “Yo arreglo a la gente”, me dice al cortar (…) No siento sino un fuerte tirón en la oreja. Oigo de nuevo el sonido del corte. Me entusiasma que me trate. Me siento entusiasmado.”
Pero, ¿por qué nos cuenta Kramer ese momento tan íntimo? ¿Para hacer catarsis? ¿Para envanecerse por no haber muerto del susto? Yo creo que no. Yo creo que lo cuenta porque es una manera de decirnos que esa tragedia ajena no es ajena; que si el cáncer se ha atrevido con un periodista impasible al que hemos visto entrar y salir de decenas de quirófanos sin inmutarse, el cáncer puede ser, mañana, la tragedia de ustedes, la mía, el cuento triste de
seminariodenarrativayperiodismo.comcada uno de nosotros. Y ahí reside, quizás, parte de la clave del periodismo narrativo: que, hablándonos de otros, nos habla, todo el tiempo, de nosotros mismos
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Podríamos decir entonces que el periodismo narrativo es una mirada, una forma de contar y un manera de abordar las historias, pero claro, no es un Martini: nadie podría decir que sumar dos partes de un buen qué, agregar una pizca de un gran cómo, y rematar con un autor como aceituna, darán como resultado una buena pieza de periodismo narrativo.
En su texto El ornitorrinco de la prosa, el escritor y periodista mexicano Juan Villoro, decía, al definir el género de la crónica, que “De la novela extrae la condición subjetiva, la capacidad de narrar desde el mundo de los personajes y crear una ilusión de vida para situar al lector en el centro de los hechos; del reportaje, los datos inmodificables; del cuento, el sentido dramático en espacio corto y la sugerencia de que la realidad ocurre para contar un relato deliberado, con un final que lo justifica; de la entrevista, los diálogos; y del teatro moderno, la forma de montarlos; del teatro grecolatino, la polifonía de testigos, los parlamentos entendidos como debate: la “voz de proscenio”, como la llama Wolfe, versión narrativa de la opinión pública cuyo antecedente fue el coro griego.
Los buenos textos de periodismo narrativo abrevan en otros buenos textos de periodismo narrativo pero también, y sobre todo, en la literatura de ficción, en el comic, en el cine, en la foto, en la poesía. Un periodista puede aprender más acerca de cómo generar intriga leyendo una novela de John Irving que en cualquier manual de periodismo; un periodista puede aprender más acerca de cómo crear diversas voces mirando la película El Nuevo Mundo, de Terrence Malick, que en cualquier manual de periodismo.
En su prólogo a Los periodistas narrativos, Norman Sims dice que Mark Kramer, intentando explicar las diferencias entre el periodismo literario y las formas tradicionales de no ficción, le dijo esto: “Todavía me excita la forma del periodismo literario. Es como un piano Steinway. Sirve para todo el arte que pueda uno meterle. Uno puede poner a Glenn Gould en un Steinway y el Steinway sigue siendo mejor que Glenn Gould. Es lo bastante bueno para dar cabida a todo el arte que yo pueda poner en él. Y algo más”.
Quizás por eso, porque el buen periodismo narrativo puede definirse como arte y porque utiliza recursos de la ficción, es que, a veces, las cosas se confunden. Porque de todos lo recursos de la ficción que puede usar hay uno que al periodismo narrativo le está vedado. Y ese recurso es el recurso de inventar.
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En el libro Los periodistas literarios, Norman Sims dice que “Al contrario de los novelistas, los periodistas literarios deben ser exactos. A los personajes del periodismo literario se les debe dar vida en el papel, exactamente como en las novelas, pero sus sensaciones y momentos dramáticos tienen un poder especial porque sabemos que sus historias son verdaderas”. En ese mismo libro, el periodista Jhon McPhee dice: “Una cosa es decir que la no ficción ha ido desarrollándose como arte. Si con esto quieren decir que la línea entre la ficción y la no ficción se está borrando, entonces yo preferiría otra imagen. Lo que veo en esta imagen es que no sabemos dónde se detiene la ficción y dónde empiezan los hechos. Eso viola un contrato con el lector”.
En el libro Contando historias reales, Gay Talese dice “Escribo no ficción como una forma de escritura creativa. Creativa no quiere decir falsa: no invento nombres, no junto personas para construir personajes, no me tomo libertades con los datos; conozco a gente de verdad a través de la investigación, la confianza y la construcción de relaciones (…) El escritor de no-ficción se comunica con el lector sobre gente real en lugares reales. De modo que si esa gente habla, uno dice lo que dijo. Uno no dice lo que el escritor decide que dijeron”.
Es cierto que toda pieza de periodismo es una edición de la realidad: la descripción del sitio donde vive una persona es una descripción del sitio donde vive una persona y no un inventario de sus muebles. La esencia del periodismo narrativo se juega ahí: en la diferencia entre contar una historia y hacer un inventario. Pero si bien esa edición dependerá de muchas cosas –de la mirada del periodista, de su experiencia, de su olfato- no consiste en la omisión de aquello que no nos conviene, la inclusión de lo que sí, y el invento de todo lo que nos parece necesario.
Las historia reales –lo sabemos quienes las escribimos, lo saben quienes las leen, y lo saben quienes incluyen en sus películas y sus novelas el cartelito que reza “Basado en una historia real”- tienen una potencia distinta precisamente porque son reales
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Quizás conozcan el caso de la periodista del Washington Post que, en 1980, ganó el premio Pulitzer con el texto llamado El mundo de Jimmy, en el que contaba la historia de un niño de ocho años adicto a la heroína. “Jimmy –escribía Cook-, a los ocho años de edad, es un adicto a la heroína de tercera generación (…) Ha sido adicto a ella desde los cinco años. (…)
El mundo de Jimmy está hecho de drogas duras, dinero rápido y de la buena vida que él cree que todo eso puede proporcionar. Cada día, los yonquis compran cocaína a Ron, el amante de su madre, en el comedor de la casa de Jimmy. La “cocinan” en la cocina y se la inyectan en los dormitorios. Y cada día, Ron o algún otro se la inyectan a Jimmy, clavándole una aguja en el brazo huesudo y enviándolo al cuarto grado de un aturdimiento hipnótico”. La historia tuvo alto impacto, miles de lectores llamaron al periódico para ofrecerse a rescatar al chico, y la periodista se negó a revelar su paradero amparada en el secreto de sus fuentes. Pero cuando investigadores de la policía rastrearon al joven heroinómano y no pudieron encontrar una sola huella de él ni de su parentela, la mujer confesó que había inventado todo y tuvo que devolver el premio. Al parecer, había compuesto la pieza a partir de entrevistas con trabajadores sociales especializados en casos como ese, y Jimmy era una tipificación: la condensación de muchos jimmys. Poco después, el escritor colombiano Gabriel García Márquez diría que todo el pecado de Cook había residido en haber puesto en entredicho el dogma central del discurso periodístico anglosajón -la objetividad informativa- y sostenía que el relato no era verídico pero sí verdadero, puesto que su autora, como dice Albert Chillón en su libro Literatura y periodismo “supo condensar en Jimmy y en su circunstancia individuos y hechos auténticos con los que trabó conocimiento a lo largo de meses de investigación”.
Yo, con el perdón de García Márquez, creo que esas son explicaciones para periodistas. Creo que si a un lector común que acaba de leer páginas y páginas sobre la historia de un heroinómano de ocho años le develáramos que todo lo que acaba de leer es un invento, no tendría ganas de componerse a pensar en las diferencias entre lo verídico y lo verdadero sino de mandarnos al cuerno.
Claro que, entre el caso de la periodista Janet Cook y la utilización de ciertos recursos, hay matices.
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En el libro El Nuevo Nuevo Periodismo, que incluye entrevistas con reporteros norteamericanos de la generación posterior a la de Tom Wolfe, Jonathan Harr, que tardó ocho años en escribir Una acción civil, un libro sobre una demanda judicial presentada por familias que sostenían que sus hijos se habían enfermado de leucemia como consecuencia de beber agua contaminada por una curtiembre, dice, acerca de la utilización, en ese texto, de monólogos interiores de algunos de sus personajes:
“Yo no leo las mentes y no invento, entonces obviamente tuve que preguntarle (a mi personaje) lo que pensaba (…) Y me tomo la licencia de ponerlo en su cabeza en un momento dado, mientras él estaba mirando por la ventana (…) Si las leyes de la no ficción dictaminaran que sólo puedes escribir la verdad literal, entonces yo habría estado forzado a escribir: “Escritor ve a Conway mirando por ventana, pregunta qué está pensando (porque escritor no puede leer mentes) y Conway le cuenta a escritor ”Antes de que interrumpieras mis pensamientos estaba pensando…” ¿Significa esto que me estoy tomando alguna licencia imperdonable con la verdad absoluta y perfecta? (…) Yo no invento diálogos. A veces comprimo diálogos, pero esto es totalmente diferente de inventar (…) Mi meta es ser tan fiel como sea posible, al mismo tiempo que hago el pasaje fácil de leer. Por ejemplo, a veces toma una docena de preguntas conseguir una simple respuesta de un abogado. En el libro eliminaría las infinitas repeticiones sin usar elipsis e iría a la respuestas (…) Si no se me permite esta licencia, entonces me ponen en la posición de simplemente copiar entera la transcripción judicial. Y eso no es escribir”.
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En El nuevo periodismo, Tom Wolfe dice que “A veces utilicé el punto de vista para entrar en la mente de un personaje, para vivir el mundo a través de su sistema nervioso central a lo largo de una escena determinada. Al escribir sobre Phil Spector comencé el artículo no sólo dentro de su mente sino con un virtual monólogo interior. Una revista consideró aparentemente mi artículo sobre Spector como una proeza inverosímil, porque lo entrevistaron y le preguntaron si no creía que este pasaje era una simple ficción que se apropiaba su nombre. Spector respondió que, de hecho, le parecía muy exacto. Esto no tenía nada de sorprendente, en cuanto cada detalle de ese pasaje estaba tomado de una larga entrevista con Spector sobre cómo se había sentido exactamente en aquella ocasión”.
Salvando las distancias, hace un año conté la historia de la restauración del teatro Colón de Buenos Aires. Pasé semanas hablando con mucha gente y un día di con Miguel Cisterna, un chileno que había llegado desde París para encargarse de restaurar el telón original. La empresa contratista lo mantenía aislado y le impedía -por motivos sindicales- tener contacto con los trabajadores históricos de la sala que, sin conocerlo, tejían sobre él las más maléficas hipótesis: que estaba desarmando el telón, que lo había abandonado en un sitio lleno de ratas. La realidad era que Cisterna había cruzado el océano a cambio de muy poco dinero, que vivía en un hotel muy cutre y que estaba dispuesto a todo con tal de salvar esa pieza histórica. Finalmente, él fue el hilo conductor de aquella historia que arrancaba con su voz diciendo esto:
“Yo, de entre todos los hombres. Yo, nacido en Lota, Chile, un pueblo que fue mina de carbón y ahora es historia. Yo, cincuenta años recién cumplidos en una ciudad al sur del mundo en la que llevo ocho meses y que aún no conozco. Yo, de entre todos los hombres. Yo, que soñaba en Lota con telas exquisitas, y que marché a París, tan joven, para estudiarlas, para vivir con ellas. Yo, las manos hundidas en este terciopelo bordado ochenta años atrás por hombres y mujeres que sabían lo que hacían. Yo, aquí, en este espacio circular, solo, atrapado, mudo, las puertas cerradas por candados para que nadie sepa. Yo, el más odiado, el más oculto, el escondido. Yo, de entre todos los hombres, paso las manos por esta tela oscura como sangre espesa que se filtra en mi sueño y mi vigilia y le digo háblame, dime qué quisieron para ti los que te hicieron. Yo, Miguel Cisterna, chileno, residente en París, habitante pasajero en Buenos Aires, solo, oculto, negado, tapiado, enloquecido, obseso, soy el que sabe. Soy el que borda. Yo soy el hombre del telón”.
¿Me había inventado yo alguna de todas esas cosas? Nada. Ni una coma. Ni siquiera su forma de hablar, que navegaba entre el dandysmo ilustrado y las exaltaciones de la poesía modernista. Yo sabía dónde había nacido Miguel Cisterna, sabía las cosas con las que había soñado cuando chico, sabía lo que sentía por el telón, por el teatro, por Buenos Aires, y todas esas cosas las sabía porque, a lo largo de semanas, lo había visto trabajar y sufrir, reclamar e indignarse, lo había escuchado hablarme de todo lo que tenía en París –sus hijos Horacio y Hortensia, su atelier plagado de celebridades, su vida de europeo exquisito- y de lo poco que tenía en Buenos Aires: un hotel barato, una heladera mohosa y cenas en absoluta soledad en las que, mientras comía empanadas frías, pensaba en el telón y le pedía que le hablara: que le dijera qué quería para él. Claro que también pude haber escrito
“Miguel Cisterna es chileno y se encarga de restaurar el telón del teatro de ópera más importante de Buenos Aires”. La información habría sido la misma. Pero, ¿habría sido la misma?
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Ahora, quisiera pedirles que hagan memoria.
Que recuerden un tiempo en el que nada de todo esto existía. Piensen, recuerden, traten: ¿cómo era su vida en 1995, en 1996, en 1997, si es que tenían más de 18 años? ¿Habían oído hablar de Ryszard Kapuscinski, de John McPhee, de Juan Villoro, de Gay Talese, de Alberto Salcedo Ramos, de Susan Orlean? ¿Habían escuchado las palabras “periodismo narrativo”?
No sé cómo era la vida de cada uno de ustedes, pero sí sé cómo era la mía. Sé que a principios de los ´90 yo tenía una computadora con un monitor del tamaño de un cajón de frutas, cuya única conexión con el mundo exterior era el cable de la electricidad.
Sé que me había costado tres salarios del periódico en el que trabajaba, y que dudé mucho entre comprarme ese armatoste, cuyo futuro era incierto, o una máquina de escribir eléctrica.
Eran épocas en que el mejor vino que yo podía comprar era el peor vino que vendían en el supermercado chino y no sólo no había leído a Kapuscinsky sino que, además, no sabía quién era.
Sé que ninguno de mis conocidos mencionaba a un tipo llamado Gay Talese con la confianza de quien menciona a su tío, y que lo más cerca que había estado de Tom Wolfe era una película llamada La hoguera de las vanidades protagonizada por Tom Hanks y Melanie Griffith, que aún no se había inmolado en el altar del botox. Y sé que no quería ser periodista narrativa ni nuevoperiodista ni periodista literaria, ni cronista: yo quería ser periodista: alguien que cuenta historias reales y que hace lo posible por contarlas bien.
Pero ahora, parece, todos queremos ser periodistas narrativos, como si ser periodistas narrativos fuera una instancia superior, superadora, algo mejor y más grande que ser periodistas a secas. El efecto colateral es que, en nombre del periodismo narrativo, se publican textos que dicen ser lo que no son y se pretenden lo que nunca serán. Es el efecto gourmet: el mismo pollo al limón con puré de papas de toda la vida transformado en un ave cocida en sus jugos, marinada en cítricos, acompañada por papas rotas, que cuesta veinte euros más.
Por eso, recuerden cómo era, y pregúntense: ¿era esto lo que yo quería hacer? Si se responden que no, que no están dispuestos, que no les viene en gana, que no tienen paciencia, felicidades: el periodismo es un río múltiple que ofrece muchas corrientes para navegar.
Pero, si se responden que sí, les tengo malas noticias: si resulta que son buenos, si resulta que lo hacen bien, es probable que tengan, antes o después, uno, alguno, o todos estos síntomas: sentirán pánico de estar faltando a la verdad, de no ser justos, de ser prejuiciosos, de no haber investigado suficiente; tendrán pudor de autoplagiarse y terror de estar plagiando a otro.
Odiarán reportear y otras veces odiarán escribir y otras veces odiarán las dos cosas. Sentirán una curiosidad malsana por individuos con los que, en circunstancias normales, no se sentarían a tomar un vaso de agua. A la hora de escribir descubrirán que el cuerpo duele, que los días de encierro se acumulan, que los verbos se retoban, que las frases pierden su ritmo, que el tono se escabulle.
Y, al terminar de escribir, se sentirán vacíos, exhaustos, inútiles, torpes, pero se sentirán aliviados. Y entonces, en pos de ese alivio, se dirán nunca más. Y en los días siguientes, en pos de ese alivio, se repetirán, muy convencidos: nunca más. Y hasta les parecerá un buen propósito. Pero una noche, en un bar, escucharán una historia extraordinaria. Y después una mañana, en el desayuno, leerán en el periódico una historia extraordinaria. Y otro día, en la televisión, verán un documental sobre una historia extraordinaria.
Y sentirán un sobresalto.
Y estarán perdidos.
Y estar perdidos será su salvación.
Eso es todo lo que escribí para esa tarde. Si quieren pasamos a una charla.
(Lectura de Leila Guerreiro en el taller de Crónica, durante su participación en el Hay Festival Xalapa-2011)

Entre abandonadas y viajeras

ninetologa — Fri, 25 Nov 2011 19:40:33 +0000

-Las esposas de hombres migrantes, residentes en sus lugares de origen, padecen el chantaje emocional, la restricción de sus derechos y una espiral de sumisiones.
-Las esposas de hombres migrantes que deciden irse con ellos reivindican sus derechos y exigen a sus maridos la repartición equilibrada de las obligaciones domésticas.
POR EIRINET GÓMEZ
Las mujeres veracruzanas son abandonadas en pos del sueño Americano. En depósito con la familia política, viven una serie de abusos, privaciones y chantaje emocional, que restringe sus derechos y las sumerge en una espiral de humillaciones.
La antropóloga e investigadora en temas de equidad y género de la Universidad Veracruzana, Estela Casados González, dijo que si bien —en casos extraordinarios—, las mujeres rompen la inercia, para la mayoría es una cadena perpetua sin tregua ni amparo.
Según los datos del INEGI, Veracruz es el sexto foco expulsor de migrantes más fuerte en todo el país, después de Durango, Zacatecas, Guanajuato, San Luis Potosí y Nayarit.
El flujo es tan grande que la Secretaría de Relaciones Exteriores (SRE) asegura que hay un millón de veracruzanos residentes en los estados del sur de Estados Unidos.
Sin embargo, más allá de las remesas y algunos beneficios materiales que la migración representa, también incluye un alto costo social, que en primera instancia han de resentir las mujeres.
Cuando el hombre se va, se cree que las mujeres asumen la jefatura de la familia, se organizan y participan en los espacios locales de poder. Sin embargo, no es así, sin “la protección” del marido, quedan maniatadas a la voluntad de la familia política.
Bajo el yugo familias…
Ahora, las mujeres deberán salir de casa y realizar el trabajo de su marido en el campo, regresar a casa y cumplir con sus obligaciones domésticas, hacer favores o mandados a la familia política, y padecer sus restricciones.
“La migración de los hombres no detona y no provoca la organización de las mujeres”, dijo Casados González, quien por el contrario, advirtió que tras la partida del hombre, las mujeres rurales experimentan la doble jornada, la sumisión ante los suegros, el cuñado, y la discriminación en las reuniones ejidales.
Cuando las mujeres se quedan al frente de la parcela, lo que obtienen es una jornada laboral más pesada: deben salir de casa a sembrar, fumigar y limpiar el terreno, y luego, regresar a casa a hacer las tareas acostumbradas.
Sin embargo, cuando asisten a una reunión ejidal, ellas no tienen capacidad de decisión. Cuando hay que votar sobre cooperaciones, distribución de alguna ganancia, o la compra de fumigantes, la decisión la encabeza el suegro o el cuñado.
Pero eso no es todo, el dinero que el esposo gana en Estados Unidos no llega directamente a las manos de ella. En su representación, la recibe la suegra, el suegro, el cuñado, dando lugar al condicionamiento y el chantaje en la entrega del dinero.
“La familia ejerce una extrema vigilancia sobre la mujer. Cuestiona todo lo que hace: horarios de salida, de regreso, con quien platica, con quien se saluda, si obedece a sus suegros o no, etc. Y en relación a eso, la familia política decide si recibe, o no las remesas”.
Cuando la mujer se va…
Algunas mujeres logran convencer a sus maridos de que las lleven con ellos a Estados Unidos, bajo la consigna divina de que “la mujer debe estar donde está su marido”.
Juntos, habrán de pasar los trámites frente al Coyote, caminar por el desierto varios días, instalarse en una casa de hospedes clandestina, y el jornal comenzar todos los días.
En una dinámica de trabajo donde los dos alquilan la mano de obra, padecen las mismas humillaciones, y están sometidos a una dinámica laboral de esclavos, poco a poco, las relaciones de pareja cambian.
La investigadora Patricia Arias en su trabajo “El Retorno Femenino en la región histórica de la Migración”, destaca que en la relación de pareja, la mujer experimenta un proceso de reivindicación.
“En Estados Unidos los hombres ayudan en algunas actividades, recogen a los niños de la escuela, ayudan a lavar la ropa, limpian la cocina, ayudan a tender la cama, etc”.
La carga de trabajo entre hombre y mujer se equilibra y van al 50 por ciento en las obligaciones domésticas, y en el ingreso familiar. Una situación que la mujer observa y valora.
Sin embargo, cuando regresan al pueblo, los hombres dejan de ayudar en las tareas de la casa, para no ser cuestionados por la comunidad, que crítica a los hombres que apoyan en los trabajos “de la mujer”.
Una situación que ha dado lugar a rupturas matrimoniales, temporales o definitivas, debido a que las mujeres que han pasado por un proceso de reivindicación, mientras la comunidad de su entorno insiste en continuar con la práctica de viejos postulados patriarcales.
En estos dos escenarios del fenómeno migratorio, entre esposas abandonadas por hombres que emigran solos a Estados Unidos y mujeres que viajan con ellos, la relación de pareja y la convivencia familiar se pone en jaque.
Y aunque la investigadora Patricia Arias y la investigadora Casados González estudian los aspectos diferentes del mismo problema, ambas coinciden en que las sociedades deben tomar conciencia de estos procesos y buscar acuerdos que permitan relaciones más equilibras que eviten las rupturas sociales y permitan vínculos sentimentales más fuertes.

Las esposas de hombres migrantes, residentes en sus lugares de origen, padecen el chantaje emocional, la restricción de sus derechos y una espiral de sumisiones.(Foto: Sergio Hernández)

“Todos pueden ser un zombie”: Edgardo Martínez, el fundador del movimiento zombie en Xalapa.

ninetologa — Mon, 07 Nov 2011 01:27:41 +0000

-Los zombies llegaron a México desde la época del Santo y recientemente, han vuelto a la vida para vagar por todas las provincias del país y ganar adeptos.

-En Xalapa hay un promedio de 2 mil zombies, la mayoría llevan una doble vida. De día son estudiantes normales y por las noches son zombies.

POR EIRINET GÓMEZ
Estamos en un café cerca del parque los berros. El ambiente es algo oscuro. Las ventanas están cerradas y las cortinas funcionan como un filtro que impide el paso de la débil luz solar de un jueves a las 18:00 horas.
Algunos dicen que el origen de los zombies fue una bomba nuclear o la combinación de gases tóxicos. Otros aseguran que estaban aquí antes de los aztecas, pero otros más escépticos dicen que vienen de Barcelona, de Estados Unidos o de Argentina.
Edgardo Martínez es un zombie y está en Xalapa. Para conocer más sobre lo que son, lo que hacen y cuáles son sus propósitos nos hemos reunido con él para que nos platique sobre esta afición.

En Xalapa hay una comunidad de más de 2 mil zombies.(Foto:Sergio Hernández)

P=¿Cómo te volviste zombie?
R=Creo que de muy pequeño, cuando mis abuelos y mi tíos me llevaban a las luchas. Ahí me empape de personajes como el Santo y comencé a ver películas donde se peleaba con momias, vampiros y zombies. Ya desde ahí era zombie, sólo que después cuando crecí y comencé a hacer amistad con personas que compartían los mismos justos, mi gusto creció aun más.
P=¿Qué son los zombies?
R=Los zombies no se casan con un origen. Depende de la película que veas. Los zombies pueden surgir de diferentes maneras. Algunas películas como El Regreso de los Muertos Vivientes los zombies se originaron por un virus, pero en otras películas su origen fue una combinación de gases tóxicos. El zombie es alguien flexible, mientras coma carne y ande buscando un cerebro que devorar es un zombie, no importa si es lento o es rápido.
¿Lo zombies son muertos?
R=Todo vine de la cultura budú. El zombie es un muerto que es traído nuevamente a la vida por ritos de esta cultura. Algunos dicen que unos polvos extraídos de un hongo o una planta logra reanimar a los muertos. Se a por la causa que sea los zombies son muertos que han sido llamados a andar entre los vivos.
P=¿Tribu urbana, secta religiosa, qué son los zombies?
R= Ni tribu urbana ni secta religiosa. Zombies somos todos si consideramos que cualquier persona, sin necesidad de que le guste algún tipo de música o alguna moda, puede ser zombie.
A nuestro grupo llegan personas con creencias y gusto diferentes, todos son respetados. Lo único que tenemos en común es nuestro gusto por el género de terror.
P= ¿Porqué juegan con el miedo?
R=El miedo es el sentimiento más primigenio del hombre. Desde que el hombre aparece en la tierra, lo que no entiende le causa miedo. En este caso a nosotros que nos gusta este tipo de cintas, libros, video juegos, etc. De horror, al miedo lo vemos como algo cotidiano y podemos jugar con él. Sabemos que hay quien lo ve de forma distinta, y lo respetamos. Nosotros no queremos cambiar esa percepción en la gente sólo queremos hacer lo que nos gusta y respetar lo que a la gente que no le gusta.
P= ¿Quién puede ser zombie?
R=Cualquier persona. Las película son un ejemplo de cualquiera puede ser un zombie. En las películas clásicas de George Romero, por ejemplo, aparece un zombie Christmas, y hay otros que son motociclistas. Eso nos da una idea de que cualquier persona puede ser un zombie.
Un zombie no se fija si eres blanco o eres negros, si eres católico o judío, si eres hombre o mujer. Si te va a morder es porque te va a morder.
P=¿Cómo llegan los zombies a Xalapa?
R=Llegué a Xalapa en agosto del 2010. Me di cuenta que no había un movimiento similar y junto con mi esposa comenzamos a organizar una zombie Walk. Para que dentro de la diversidad cultural de Xalapa entrara
este gusto que estaba un poco desatendido.
Por medio de Facebook lazamos nuestra convocatoria. Al hacerla, entramos en contacto con otros chavos que estaban trabajando en lo mismo. Decidimos juntar nuestra experiencia y su capacidad de convocatoria. Y así fue cómo organizamos la primera Zombie Walk en Xalapa.
P=¿Cómo justificar la presencia de los zombies?
R=El género de terror se presta para una crítica social, para criticar el consumismo. Por ejemplo, La noche de los Muertos Vivientes habla mucho del racismo, mientras La Tierra de los Muertos habla de la Xenofobia.
Nosotros tratamos de hacerlo sólo por diversión, pero también hemos tratado de darle un poco de contexto.
Cuando organizamos un evento le pedimos a los integrantes que donen algún tipo de alimento o una donación en especie que pueda ser entregada a una casa de asistencia social de Xalapa, para darle otro giro, otra intención, aunque el origen es pasar un rato agradable con los amigos y divertirnos.

Los zombies llegaron para quedarse.(Foto:Sergio Hernández)

P=¿Por qué seguir un movimiento que viene de otro país?
R=Este tipo de personajes no tiene nacionalidad. Nosotros lo que queremos no es imitar a alguien ni tratar de enaltecer costumbres de otros lugares.
Son expresiones que no estaban en nuestro país, pero que de alguna forma si estaban aquí aunque no muy evidentes.
P=¿Por qué crees que tuvo tan buena aceptación en México?
R=Este género siempre ha estado presente, últimamente sólo se ha revivido con películas, video juegos, historietas, series. ¿Alguien recuerda la película del Santo contra los Zombies? Si lo pensamos bien, creo que todo estaríamos de acuerdo en que siempre han estado entre nosotros.
Según el fundador de los zombies en Xalapa, en México hay un promedio de 12 o 15 ciudades que tienen un grupo zombie. Algunas de ellas, son: Distrito Federal, Chetumal, La Paz, Tijuana, León, Puebla, Mérida y monterrey. Aunque hay muchas otras que a pesar de que todavía no organizan una Zombie Walk ya se están organizando, para empezar a trabajar con ellos.
El reto es que en la Zombie Walk en el Distrito Federal, que coordina Chumoy Zombie Master (uno de los fundadores de los zombies en México) y programada para el 26 d noviembre, rompa el record guiness mundial, convocando a más de 4 mil personas en el zócalo de la ciudad. Una cantidad que romperá todas las marchas antes organizadas en otras partes del mundo. FIN

El pan más sabroso del mundo.

ninetologa — Sun, 06 Nov 2011 23:55:20 +0000

POR EIRINET GÓMEZ
El pan más sabroso del mundo no lo hace Bimbo ni la Tía Rosa. No lleva un empaquetado de colores, no tiene un código de barras, no se cose en hornos metálicos, no viaja en tráiler ni pasa meses en una bodega.
El pan más sabroso del mundo se hace en una casa vieja. Entre paredes de tarro y tablas de madera. En el horno de piedra y barro. En el piso de lodo. En una mesa rustica. En latas que tienen más de 60 años de pasar entre generaciones de panaderos.
El pan más sabroso del mundo lo hacen las manos morenas y regordetas de Gaspar, Manuel y Reynaldo Huerta Tepetla. Un trío de hermanos que lleva más de 40 años elaborando el tradicional pan de Xico.
En vísperas de Todos Santos, este equipo de voluntad, trabajo, amor, empeño se ha preparado para llevar a los altares de todas las familias de la región el pan más sabroso que vivos y muertos puedan probar.
“Más sabor y menos color”:Los Brujos
Aquí, en este espacio pequeño y obscuro, hay rayos de luz que se cuelan por las rendijas, hay un horno que funde la leña de árboles viejos, hay materia líquida que debería ser sólida, hay una revolvedora que junta harina con leche, huevo, manteca, levadura.
Es el laboratorio de tres panaderos, que tomando dimensiones celestiales, moldean una masa de pan crudo, hasta dar vida a la torta grande, a la torta chica, a la empanada de requesón, los panqués, las roscas, y la clásica concha.
Expulsados de la creación, fuera de esta órbita, están las donas, los panes de colores, de jalea, de chocolate. Los rellenos de mermelada, los brillosos, los panes grandes y esponjosos.
Gaspar Huerta Tepetla no pierde el tiempo en fórmulas comerciales y lanza la consigna:
“Allá los que se dejan engañar por la vista. Esos que comen el pan con harta levadura (el esponjoso), altas cantidades de azúcar (de colores) y llenos conservadores. Yo y mis hermanos estamos con el pan artesanal. Vendemos sabor no color”.
Y es cierto, a las 6:00 de la mañana, cuando el gallo canta y la neblina levanta en el horizonte, los tres hombres llegan hasta la calle Hidalgo número 76, en el local “Los Brujos”, y comienza a moldear la masa de pan, formada de harina, huevo, azúcar, canela y un poco, sólo un poquito de levadura, que han dejado reposando toda la noche.
“Todos Santos es el tiempo del PAN”
La fama es compañera eterna del misterio. Llamar a su panadería “Los Brujos”, hace que el misterio alimente la curiosidad. Y así, los clientes llegan a puños y las piezas de pan salen enfilados, escondidos en bolsas de papel.
¿Qué hace al pan de “Los brujos” el más sabroso del mundo? La respuesta es incierta. Algunos dicen que son las manos suaves de los panaderos, otros, el horno de piedra, algunos, la ausencia de conservadores, la poca levadura, o el reposar de la masa, toda la noche.
Con la autoridad que le confiere el haberse convertido en panadero desde los seis años, Reynaldo Huerta, dice:
“El secreto de este pan es el tiempo. No hay de otra. No hay saborizante artificial, no hay brillantina, no hay colores, no hay tanto azúcar. Pero cada cosa lleva su tiempo, el pan también. Y todos santos es el tiempo del pan.
Sin variar la receta. Exactamente igual, como se hizo 365 veces antes de Todos Santos, con obsesión de un químico, con la precisión de un cirujano, “Los brujos” elaboran pan para la fiesta de Día de Muerto, exactamente igual que lo hacen siempre, y sin embargo, el pan es diferente.
“No es lo mismo preparar pan todo el año que en Todos Santos. Hay un alo de misterio que envuelve todo. Quizás es la nostalgia por los que ya no están, la añoranza de tenerlos de regreso, lo bonito de recordar, en fin pueden ser tantas cosas. Lo que si es que Todos Santos es el tiempo del pan”.
Entre crisis y tradiciones, el pan de cada día.
Uno arriba de otro. Recargados a un costado del horno, cuatro bultos de harina esperan. Dos días antes de Todos Santos, serán sacrificados en aras de una de las tradiciones ancestrales del país.
El precio del pan está perversamente ligado con su precio. Y su vaivén en espiral es una constante, que depende del precio de la harina y del azúcar, dos insumos fundamentales para elaborar el pan.
Pero, pese a que las condiciones económicas son más difíciles, Los Brujos, esperan que algún conjuro mágico juegue a su favor y les permita vender de tres a cuatro cajas de pan al día, entre sus clientes: humildes campesinos, artistas, hombres de política, turistas y obispos.
“Normalmente hacemos una caja o caja y media de pan al día; pero en Todos Santos esa regla cambia, en estas fechas hacemos tres o cuatro cajas al día y la gente viene al pie del horno a escoger su pan” diría Manuel Huerta con el delantal puesto de tras de la caja, mientras despacha a su cliente.

20 frases sobre el oficio de escribir

ninetologa — Tue, 18 Oct 2011 03:12:46 +0000

Así habla Leila Guerriero:
1.-La realidad me parece muy sexy.
2.-Yo escribo una crónica como quien monta una película, necesito una pausa, un fundido a negro, una voz en off.
3.-Un adjetivo no es inventar.
4.-Uno no termina de entender una historia hasta que termina de reportearla.
5.-La crónica es la reina de la mirada.
6.-Nunca he tenido la tentación ni de mezclar los géneros (crónica y ficción), ni de resolverme por la ficción.
7.-Escribir es necesario, editar no. Un buen editor es alguien que encuentra una trufa en el barro.
8.-Uno no escribe para desagradar pero tampoco para agradar.
9.-No creo en el periodismo como justiciero, de juez.
10.-Mi roll es contar una historia.

Así habla Santiago Roncagliolo:

1.-“Estoy dispuesto a meterme en líos si tengo libertad creativa.
2.-Mi principal preocupación técnica es pensar cómo le voy a hacer para que no me metan un balazo.
3.-Lo que tu abogado te diga marca los límites entre lo que puedes inventar y lo que no pueden inventar
4.-Cada historia exige cosas distintas.
5.-Lo que molesta de un editor es que sea un idiota.
6.-Yo hago novelas con cosas de mi vida, las exagero y las radicalizo.
7.-Si no tengo personajes, de qué cuernos escribo.
8.-Los terroristas y militares han sido los personajes de mis historias reales más caballerosos, educados y respetuosos, que la gente de más corbata y mejor vestida, que ha sido mucho más violenta, brutal y peligrosa.
9.-Acercarme a temas políticos me hizo conocer a los políticos y a los dueños de los periódicos y ahora los detesto a todos.
10.-En el tema de migración (en España) mi voz sigue siendo solitaria.

La crónica: Leila Guerriero & Santiago Roncagliolo

ninetologa — Tue, 18 Oct 2011 02:58:33 +0000

Si ella y él caminaran juntos en una avenida, ella vendría de sur a norte y él de norte a sur. Ella llegaría al filo de la calle y respetaría el arroyo vehicular, para demostrar que no cruzar requiere de ingenio; mientras él, se arrojaría a los autos y atravesaría sin titubeos la avenida para demostrar su audacia.
Leila Guerriero, periodista; Santiago Roncagliolo, novelista. Ella cree en la necesidad de consignar fielmente la realidad, y él cree en la posibilidad de exagerar los hechos.
Leila y Santiago se encontraron en Hay Festival de Xalapa y en una tertulia en el Ágora de la Ciudad, disertaron algo “Sobre la Crónica”, y los dos, desde sus posiciones actuales, periodista y novelista, ofrecieron puntos de vista opuestos, pero a la vez complementarios sobre las características y el proceso creativo que lleva implícito este género periodístico.
Para Leila Guerriero la crónica es el reino de la mirada, un texto periodístico que puede utilizar todas las herramientas de la literatura de ficción, con el único límite de no inventar nada, con el fin de respetar el principio de la veracidad periodística.
“Para mí el periodismo es una forma de la literatura, pero el limite está en el invento. La crónica puede aplicar todos los elementos narrativos de la literatura de ficción, pero el límite es el invento”.
“Inventar quiere decir inventar un personaje que no existe o decir que uno estuvo ahí si uno no estuvo. Nada justifica que uno diga yo fui a una guerra, digamos, si esa persona no estuvo ahí y quiere hacer creer al lector que estuvo ahí”.
Para Santiago la diferencia entre crónica y ficción, tiene que ver con lo que te diga un abogado, es decir, lo que un abogado diga marca los límites entre lo que no se puede inventar y lo que no se puede inventar por razones directas y legales.
Concentrado en escribir novelas, asegura que cada historia exige un tratamiento diferente:
“Lair Ribeiro dice que las buenas historias ficticias son las que parecen reales y las buenas historias reales son las que parecen ficticias, en la realidad hay historias fantasiosas a las que no es necesario meterles ficción, no la necesita, porque son tan extraordinarias que ya parecen de ficción”.
““La realidad me parece muy sexy”:Leila
“A mí la realidad me colma, me encanta, y me párese tan insólita, inabordable, y sexy que no necesito nada más que eso. Pero para contar esas historias reales, uno como periodista puede usar todo recursos de la literatura de ficción, desde la presentación de personajes a la creación de escenas”.
Pero además, cuando escribe una crónica, piensa en términos cinematográficos, porque además de la literatura de ficción se alimenta con el cine.
“Yo escribo una crónica como quien monta una película, veces necesito una pausa, un fundido a negro, una voz en off. Para alimentar una crónica todos los recursos del cine y de la literatura de ficción son validos, a mi no me aterra perder, perder es ganar, dos o tres párrafos generando un clima de tensión, para finalmente poner una línea de diálogo, es algo que en otro momento puede no decir nada, pero en ese contexto lo puede decir todo“.
Leila tiene un pacto con el lector: La historia que cuenta es verídica:
“Cuando el lector lee una historia real, asume que es una historia real, que los hechos pasaron. Hay concepto como la belleza, la pobreza, el olor que son diferentes para cada quien. Un adjetivo no es inventar, el límite es que la cosa haya sucedido“
“El pacto de lectura con un lector consiste en que si se le presentó una historia como real, historia debe ser real. No es lo mismo inventarse un dictador, que saber que ese dictador es un tipo real. Creo en la potencia que tiene por sí una historia real, no digo que una de ficción no la tenga, pero si digo que la historia real tiene un tipo de potencia diferente.
“A veces hay historias tan impresionantes que meterle ficción sería estropearlas, nunca he tenido la tentación ni de mezclar los géneros, ni de resolverme por la ficción”.
Y confiesa que nunca ha sentido las ganas de dar el salto e ir a la ficción:
“Si lo quisiera hacer ya lo hubiera hecho. Yo nunca vi el periodismo de primer escalón para tener la excusa de que en un buen momento presentar un libro. No tengo la menor gana. Yo me caracterizo por estar en el lugar correcto, en el momento justo“.
“Estoy dispuesto a meterme en líos si tengo libertad creativa: Santiago.
Cuando Santiago escribe, su único límite es que no le vayan a meter un balazo, por lo demás, se define un sicario, capaz de exagerar y radicalizar una historia, sin mayor remordimiento.
“Yo hago novelas con cosas de mi vida y las exagero y las radicalizo. Si fui empleado en una dependencia de gobierno, por espacio de un año, digo que fueron seis lo convierto en un triller político, con un asesino en serie; y si voy a Japón hago novela”. “Cuando yo escribo historias reales, soy un sicario, trabajo por encargo, si alguien quiere una historia yo se la hago. Y si digo que soy un sicario es porque a mí me contratan cuando hay lío, y porque saben que estoy dispuesto a meterme en lío si a cambio tengo hay total libertad creativa“.
No repara en nada. Optó por no ponerse barreras. Si necesita exagerar los hechos, lo hace, si quiere poner más drama, lo siembra, si necesita meterse en la historia, se incluye.
“En las crónicas sobre Abimael Guzmán me metí un poco de personaje. Mi historia servía, es mi guerra, yo era un niño cuando esto pasó, así que me pareció honesto, en un tema político, decir este soy yo, aquí crecí, así que esta es mi historia vayan calculando lo que va a pasar“.
Para Santiago, lo único que necesita para meterse en el texto, es que la historia lo requiera, que su presencia se justifique. Por lo demás, no le da vergüenza “la forma impúdica en que una novela hablan de mi, sin que el lector se dé cuenta”.
Sin embargo, todo el desenfreno que invierte en el desarrollo de la historia, no logra atravesar la rigurosidad del uso de la lengua. Es en la selección de las palabras donde el escritor se pone quisquilloso.
“Hay que ser muy cuidadoso en el uso de las palabras, porque en una políticamente sensible, las palabras elegidas marca lo que uno piensas. Si los llamas terroristas piensas una cosa, si los llamas guerrilleros piensas otra.
Recordó que cuando escribía Sendero Luminoso, los miembros de este grupo no pensaban en que mataran gente, sino en aniquilamientos selectivos; mientras los militares pensaban que hacía ejecuciones extrajudiciales.
“Y hay una cosa que es cierta, ahí estaban matando. De modo que mi principal preocupación fue cómo escribir esta historia con las palabras adecuadas, de una forma tal que no me fueran a meter un balazo“.
Hora de cierre
Leila, periodismo; Santiago, la novela. Guerriero, la verdad; Roncaigliolo, la ficción. Ella, un pacto con la realidad; él una complicidad con la imaginación. Dos escritores cuyo punto en común es que los dos fueron los “nerd” de su clase y que a los dos, los mueve la pasión por contar la historia.
Bajo la conducción de Jaime Abello Banfi, director de la Fundación Nuevo Periodismo, discutieron sobre la crónica, su forma de trabajar y el deber ser de este género periodístico.
Antes de partir, pusieron los sueños en la mesa: Leila Guerreiro quiere espera que un día, el trabajo del periodista sea tan bueno, que los escritores volteen a ver cómo escriben los periodistas; y Santiago Rocaigolo, quiere escribir un texto de tal excelencia, que pueda ser leído en diferentes países con la misma lengua, a pesar de las distintas formas de leer y los regionalismos del lenguaje.

Se busca un migrante…

ninetologa — Mon, 15 Aug 2011 23:55:28 +0000

Coatzacoalcos,Ver. Se busca migrante. Señas particulares: alto y chaparro. De piel obscura y blanca. Tiene los ojos grandes y también chiquitos. Origen: Honduras, El Salvador, Guatemala, Nicaragua o Belice. La última vez que se supo de él: en Chiapas, Oaxaca, Veracruz o Tamaulipas. Es uno y son cientos, son miles.
El padre Solalinde, ataviado en una sotana blanca, un pasalistón verde y una cruz de madera colgando del cuello, encabezó la caravana “paso a paso por la paz”, que marchó de la capilla San Judas Tadeo hasta los bajos del puente de la avenida Uno.
Aquello era una marea humana de agraviados: Madres, padres, hermanos, hijos que buscan a hijos, hijas, hermanos que les fueron arrebatados, secuestrados, matados. Algunos desde hace nueve años y otros desde hace meses. Son los familiares de migrantes desaparecidos que marchan por México y preguntan ¿Dónde están?
Busco a mi hijo en fosas clandestinas: Salvadoreña
La señora Josefina Isabel Ventura, de 74 años de edad, es originaria de El Salvador. Ojos chiquitos, diminutos, que emiten una mirada no obscura sino gris, nublada. Viajó cuatro días hasta Coatzacoalcos, Veracruz, y lo hará otros tres días hasta la Ciudad de México para preguntar a las autoridades de México a El Salvador y al mundo ¿Dónde está mi hijo?
Su hijo William Gustavo Pérez salió del país centroamericano el 11 de marzo del 2011, un mes después de que el terremoto que sacudió su país dejara en quiebra la fábrica de zapatos donde Williams se ganaba unas monedas para sostener a su esposa, su hija de dos años y la recién nacida de ocho meses.
“Él iba para Houston con unos amigos a buscar trabajo de zapatero. Los amigos regresaron, él ya no. Cuando supimos que los otros regresaron fuimos a buscarlos y les preguntamos por mi hijo, pero me dijeron que lo perdieron en una estación de tren en Oaxaca”.
Para describir a Doña Chepita lo primero es decir que tiene una fuerza de acero porque lleva 10 años buscando a su hijo. Y se ha sometido a dos pruebas de ADN para ver si su hijo era uno de los migrantes encontrados en San Fernando, Tamaulipas, o si estaba en una fosa clandestina de Arizona.
“Era un buen hijo. Amoroso y bueno, pero desobediente. Yo le aconsejaba que no se viniera, le dije muchas veces y el día que salió de mi casa me quedé llorando. Dos años antes ya había intentado cruzar, pero fue deportado, yo pensaba que si lo volvían agarrar lo iban a dejar preso”.
Doña Chepita forma parte de la organización Cofamilia, de El Salvador, una organización civil de Guatemala, conformada por familiares con migrantes desaparecidos, que se ha integrado a la marcha “paso a paso por la paz”, que promueve la defensa de los derechos migrantes.
“Estoy bien, me dijo, y cortó la llamada”: Hondureña
Sonó el teléfono…
-Mamá, soy tu hijo. ¿Cómo estás?
-Hay mi hijo, estoy bien. ¿Tu cómo estás, mi hijo?
-Gracias a Dios estoy bien… (y se cortó la llamada)
El diálogo interrumpido puso tres puntos suspensivos a la vida de la señora María de los Santos Ávila, una madre hondureña de 74 años que busca a su hijo José Armando Salgado, que está por cumplir los 40 años y desde hace dos dejó de comunicarse con ella.
“En la penúltima llamada, hablamos por teléfono como media hora. Se puso a platicar conmigo de lo difícil del camino, de las cosas que le pasaban. Lo último que me detalló fue que estaba en la frontera de Matamoros, Tamaulipas y que no se podía mover ni para Honduras ni para Estados Unidos”.
María de Los Santos Ávila agarra con sus dos manos una pancarta verde con una foto de hace diez años con el rosto de su hijo y con una fe que la arrojó a salir de su país y realizar una travesía por México para buscarlo.
“Mis nietos esperan que regrese con su madre”: Guatemalteca
A Sintia Magalí López Pérez se la llevó una mujer de tatuaje en febrero del 2009. Dijo que le conseguiría un trabajo como cocinera o mesera en algún restaurante de Estados Unidos y que en poco tiempo ganaría suficiente para mantener a sus tres hijas.
Pero la madre de Sintia, doña María Antonia Pérez Hernández, cree que todo fue un engaño. Piensa que su hija pudo ser secuestrada por un grupo de malas personas que la tienen encerrada trabajando.
O quizás, que las autoridades migratorias de Estados Unidos o de México pueden tenerla detenida sin dejarla que se comunique con ellos. Y si así fuera “ojalá pudieran ablandar su corazón y la dejaran hablar con su familia”. Lo cierto es que no sabe nada de ella desde hace dos años y medio.
Sintia habló con su madre por última vez, un 17 de febrero del 2009, para pedir que a su hija de ocho años le hicieran un pastel de cumpleaños: “Mamá yo quiero que se la pasen bien, háganle un pastel a la niña y denle muchos abrazos de mi parte”.
Cintia era madre soltera de tres niñas y el dinero no le alcanzaba para mantener a su familia. Su hija más grande tiene un tumor en la cabeza y los médicos y medicinas son muy caros. Por eso, fue fácil de convencer por una mujer de nombre Flor de María Solano, que la invitó a Estados Unidos, donde la contactará con unas personas para trabajar.
“Ella se vino a trabajar porque una de sus hijas tiene un problema en la cabecita, tiene que atenderse con médicos y medicinas que son muy caros; pero desde que habló con nosotros pero teléfono ya nunca supimos nada de ella”.
Las hijas de Sintia, de diez y ocho años preguntan a por ella: “mamá Toña cuando viene mamá Sintia”. “No sé, pero pronto la encontraremos”, contesta doña Toña, quien al regresar a su Guatemala tendrá que dar una respuesta a sus nietas.
La caravana “Paso a paso por la paz” está tejida por la esperanza de los familiares de desaparecidos que siguen buscando ese eslabón de su familia que no quieren dejar en el olvido.
El padre Alejandro Solalinde, que los acompaña en este camino, dice que la voz de los familiares de migrantes desaparecidos debe ser escuchada por las autoridades de México, de Guatemala, de Honduras, de la sociedad y de los carteles de la delincuencia organizada.
“Queremos respeto, humanidad, queremos que se sumen a nosotros para que se respete la vida y los derechos de los hermanos migrantes”, concluyó el religioso luego de realizar una jornada de oraciones por los migrantes en los bajos del puente avenida Uno, por donde pasan las vías del tren

Mi esposo y yo fuimos secuestrados”: Hondureña

ninetologa — Mon, 15 Aug 2011 23:50:34 +0000

Coatzacoalcos, Ver. Quedaron en medio. Kenia Sosa y Wilman Figueroa iban montados sobre el lomo de “La Bestia” con otro amigo. Los dos secuestradores los rodearon a ellos y a punta de pistola llamaron al resto que iba en el vagón.
Fueron sorprendidos de lado y lado. Dos rufianes con brazos de acero treparon con habilidad en “La Bestia”. Parecía que estuvieran entrenados o que el maquinista hubiera disminuido la velocidad del gusano de fierro.
El primero era pesado, tenía la piel serigrafiada con tatuajes y una pistola en la mano que apuntaba a la frente de los sorprendidos. El otro era blanco, pelado a coco, con tatuajes y no paraba de amenazar y hacer preguntas
-¿Tienen familia en Estados Unidos?, preguntaron uno a uno.
-No, dijo Wilman, esposo de Kenia, cuando tenía una pistola en la cabeza y el Jesús en la boca.
-¡Mientes, mientes, todos dicen lo mismo!, le recriminó el bandolero.
La mirada de Kenia estaba en el piso. No quería verlos, “a lo mejor, y a ver si así desaparecían”.
Ese día los migrantes estaban de malas. Amenazados a punta de pistola los hicieron meterse en un vagón, y ahí los tuvieron por dos días y medio, porque –según los secuestradores- más adelante se había descarrilado otro tren.
Aquello era una competencia por permanecer inmóviles. No hablar, no alzar la mirada, no cambiar de posición. Hicieron una sola masa de cuerpos. El uno trataba de mimetizarse con el otro. Cualquier cosa podía ser motivo para ser golpeado o sometido a largos interrogatorio sobre la familia, el dinero, los rescates.
Con monosílabos, entre dientes. Wilman le dijo a Kenia, que se alistara porque frente a los rufianes, así nomás, saltarían del tren en cuanto llegaran a la próxima comunidad.
Primero dieron un brinco largo y después correr, correr, correr. Atrás de ellos, los disparos. Uno, dos, tres, una ráfaga. La libraron. Wilman y Kenia llegaron a la placita pública de la localidad.
“Escapamos. Otros, no. ¿Aquél amigo que conocimos en el trayecto? Ya nunca lo volvimos a ver”, dice Kenia, quien después de dos años de aquel episodio ha decidido hacer su cuarto intento por cruzar México.
Niña migrante, madre migrante

La primera vez que intento cruzar Kenia tenía 14 años y su esposo 16. Ahora, en su cuarto intento, Kenia ya alcanzó los 18 y junto con Wilman, son padres de un niño de dos años y meses, llamado Anthony Michael.
Los tres están refugiados en la Casa del Migrante de Coatzacoalcos con otros 200 indocumentados, que aprovecharon la caravana “Paso a paso por la paz”, para realizar la travesía a Estados Unidos o quizás sólo el norte de México.
Este día, la Casa del Migrante parece un hormiguero. Unos migrantes entran y otros salen. Los acentos dificultan entender lo que hablan pequeños grupos formados en el piso, donde las anécdotas del viaje se van desgajando.
Sentada en una colchoneta, frente a una virgen de Guadalupe, con un letrero de “No más sangre de migrantes”, Kenia asegura que los motivos económicos la hicieron cruzar la frontera sur de México por cuarta ocasión.
“En mi país la pobreza está muy fuerte, pero deberás fuertes. Sólo se ganan 45 pesos al día y si se trabajan 8 horas. Por eso migramos, para ver si logramos mejorar un poco nuestra vida”, dice.
Veracruz es la entidad más peligrosa para los migrantes y ella lo sabe. Aún así, en su cuarto intento decidió traer consigo a su hijo Anthony Michael. Fue la condicionante para seguir a su esposo, “sin el niño no vamos a ningún lado”.
En su arribo a Veracruz con la caravana “Paso a paso por la paz”, mientras ve a su esposo jugar con el niño, Kenia diserta una encrucijada mientras se mira las manos:
“Cómo que ya no quiero seguir a Estados Unidos. No sé bien, pero me gustaría ver si nos podemos quedar en México, quizás en Veracruz, en Aguascalientes o Ciudad Juárez”.
Las voluntarias de la Casa del Migrante reparten dulces y comida, interrumpen la plática. Kenia decide termina la conversación. Y va con su esposo y su hijo para compartir un chocolate, jugar con avioncito de plástico y echar en volado su futuro.

“Somos primos y somos niños migrantes”: Pedro

ninetologa — Mon, 15 Aug 2011 23:48:39 +0000

Coatzacoalcos, Ver.- Pedro Erasmo Sosa Orellano, de 15 años, se estrenó como migrante. Desde hace ocho días viaja con sus primos Carlos y Kerin con rumbo a Estados Unidos, donde quieren conseguir trabajo de pintores.
Unos años antes, tras renunciar a la escuela por la falta de recursos económicos, fue iniciado por su padre en el oficio de pintor. Juntos, padre e hijo, pintaron hace un par de semanas el edificio de la Hermandad en Honduras.
Sin embargo, decepcionado porque el “gane” es poco, Pedro decidió explorar la migración como una alternativa para ganar dinero y apoyar a sus padres en la manutención de su casa.
En México, las autoridades federales indican que el 70 por ciento de los centroamericanos que pasan por el país, con rumbo a Estados Unidos son de origen Hondureño.
Y según el activista Ramón Verdugo de la organización llamada “Todo por Ellos”, que se dedica a la defensa de los derechos humanos de los niños migrantes, dijo que en los últimos años se ha incrementado un 30 por ciento la migración de niños centroamericanos.
“No hay cifras, en un fenómeno como el de la migración, donde todos son fantasmas, no hay cifras. Nadie las levanta, a nadie le interesa. Pero podemos decir que la migración infantil se incrementó un 30 por ciento en el último año”, dijo apoyado en los datos ofrecidos por casas de migrantes, donde cada vez se nota más la presencia de niños.
El caso de Pedro Erasmo es el caso de tres niños migrantes. La tarde de un jueves Carlos y Kevin fueron alentados por su Pedro para iniciar travesía a un país desconocido. Una mochila escolar y mil Lempira (moneda hondureña), tenis y gorra era el equipaje.
“Yo no lo pensé mucho. Un día se me ocurrió, le dije a mis primos y nos salimos”, dijo Pedro, el menor de cuatro hermanos que siempre se han resistido a emigrar, como hacen otros ciudadanos hondureños.
La aventura de los Orellana debe tener a sus padres angustiados. Ninguno de ellos ha hablado con ellos desde hace ocho días. Y probablemente, la preocupación de los padres se incremente cuándo sepan su ubicación actual, sobre todo, porque la travesía se realizó a espaldas de ellos.
“Yo no les dije, solo avisé que iba a trabajar. Hable con una tía y le dije: voy a trabajar a San Pedro Sula, dígale a mi mamá cuando regrese a casa. Pero era mentira. Eso fue sólo para escaparme”, dice Pedro, el único de los tres primos que acepta dar su testimonio.
A decir del activista Ramón Verdugo la población infantil dentro de las oleadas de migrantes representan el eslabón más vulnerable de todos. Sin estudios, sin hablar otra lengua que no sea su dialecto indígena, son fáciles de enganchar por las redes de tratas de personas.
“Ellos lo ven como una aventura, son jóvenes e inexpertos. No tienen malicia y no alcanzan a imaginar los peligros a los que enfrentan. Y disuadirlos es difícil, ya traen el chip de migrantes porque lo ven en amigos o en familiares mayores”.
Explicó que la situación de vulnerabilidad que tienen se deja notar en un caso. Recientemente “Todo por ellos” detectó a 120 niños migrantes en situación de calle en el municipio de Tapachula, Chiapas, donde la mayoría de ellos tenían algún grado de adicción o eran explotados sexualmente.
Por ello, el activista Ramón Verdugo, presente en la caravana “Paso a paso por la paz”, aprovechó el movimiento para hacer un exhorto al gobierno federal para que legisle y aplique la ley de apoyo a los grupos vulnerables, que hasta el momento no se aplica.
“Queremos que les brinden servicios de salud, les den orientación, los protejan de las redes de trata de personas. Nosotros pugnamos por la atención de niños migrantes”, concluyó.

Mujeres con Huevos.

ninetologa — Mon, 16 May 2011 18:11:30 +0000

Doña Blanca es una Mujer con Huevos originaria de Metlalapa, Xico, aquí presume los pollos y huevos orgánicos, libres de hormonas artificiales.(Foto:Sergio Hernández)

POR EIRINET GÓMEZ

Doña Irene Arcos y Blanca Juárez son dos mujeres con huevos. A sus más de 40 años decidieron romper las barreras de su entorno rural, la preparación escolar inconclusa, y las ataduras del machismo que perneaba en sus hogares, para convertirse en incipientes empresarias.

Cuatro años después, unas 50 mujeres de las comunidades rurales de Xico han seguido su ejemplo y dejaron de extender la mano a su marido para pedirle dinero y se convirtieron en jefas de familia a través de la producción de huevos orgánicos.

Sin embargo, este proyecto que reivindicó la crianza de gallinas, dignificó a la mujer en el entorno rural y mejoró los ingresos familias se encuentra en riesgo porque el proyecto es ignorado por las autoridades municipales y estatales, quienes a pesar de las solicitudes que reciben se rehúsan en apoyar al programa.

Esta es la historia de Irene y Blanca, dos integrantes de la cooperativa Mujeres con Huevos, que han sorteado las dificultades económicas y sociales para mantener a flote la crianza de gallinas y la producción de huevo.

“Sólo con huevos se pueden hacer las cosas”:Irene Arcos

Una manada de 40 pollos comienza el “pi-pi-pi-pi-pi”, el “goro-goro-goro-goro”, el “par-par-par”, y a doña Irene más le vale levantarse cuando antes para alimentarlos con “mais” o nixtamal, antes que echen abajo el gallinero.

Irene Arcos comienza su día a las seis de la mañana, cuando el sol todavía se esconde detrás de un banco de neblina y mientras el frío pone a prueba la voluntad para levantarse de la cama y comenzar con las obligaciones.

Ella cría gallinas desde que tiene recuerdo. La bisabuela le enseñó a su abuela, su abuela a su mamá y luego siguió ella. Pero hace cuatro años, experimentó lo que en el mercado se conoce como sobreproducción.

— Comencé a producir entre 8 y 10 huevos diarios. A la semana ya tenía 70 u 80 huevos. Yo no sabía que hacer, al principio preparaba los huevos para darle de comer a mi familia, pero no podíamos comer eso todos el tiempo, y se echaban a perder.

Doña Irene Arcos decidió unirse a Blanca Juárez y organizarse de tal forma que pudieran utilizar algunos huevos para su consumo familiar y el excedente comenzar a venderlo en otras localidades.

Así estuvieron organizadas por un tiempo, hasta que en una fundación internacional vieron la oportunidades de allegarse de algunos fondos económicos para crear una cooperativa y darles un sentido formal a su proyecto.

— Por medio de ese programa nos ayudaron, nos dieron lámina para el gallinero y tela para cercarlo. Tuvimos un buen tiempo, producimos mucho y agarramos vuelo, así que otras mujeres comenzaron a adherirse al programa.

Irene Arcos sólo necesitaba un empujoncito para descubrir su vena empresarial. Ahora tiene en su gallinero, más de cuarenta aves de tres generaciones, dos gallinas y tres guajolotes empollando, y más de una docena de pollos pequeños.

Al principio, su esposo, don Franco, desconfiaba del proyecto, cuando llegó el apoyo de las láminas y el cercado, él quería que ese material se utilizara para sus vacas o su caballo, pero Irene no lo dejó, defendió el material que había conseguido y construyó un gallineros, y algunos cajones para que sus gallinas pusieran los huevos.

—Yo defendí mi material y le pedí que me ayudara a construir los gallineros. Poco a poco lo fui involucrando y ahora el me ayuda y se ha dado cuenta de lo bien que nos hizo el proyecto, ahora mi esposo ya no siente la carga, ya no siente que le rascan la espalda. Porque con el huevo que vendemos tenemos para comprar “mais” o lo que haga falta…. pero claro, para hacer las cosas se necesitan huevos… porque sin huevos no se hace nada”.

“Son huevos libres de hormonas y de químicos”: doña Blanca

Doña Blanca Juárez no esta cubierta de pilares de oro ni de plata, más bien, es cuidada por cuatro perros ovejeros y más de una docena de gallinas que merodean por su patio y son parte de su patrimonio familiar.

Ella se casó a los 24 años y como parte de su herencia recibió unas pollitas, que se dio a la tarea de criar y de reproducir hasta completar un buen tanto de ejemplares, con el fin de tener disponible para el consumo de su familia.

Pero ahora, esa producción ha generado tal excedente que se inscribió a la cooperativa Mujeres con Huevos, para que en el Mercado Ecológico de Xico se venda su producto y se tengan unos cuantos pesos para llevar la casa.

En el patio de doña Blanca hay un promedio de 20 gallinas, sin inyecciones de hormonas, sin alimentos adicionados con químicos, criadas con “maís” natural, con hierva silvestre y con agua limpia.

—Estos huevos que producimos son orgánicos, lejos de los químicos y las modificaciones genéticas. Son más nutritivos, duran más tiempo y tienen un mejor sabor.

A decir de Doña Blanca Juárez, todo va muy bien, pero le gustaría que la cooperativa recibiera más apoyo de parte de las autoridades locales o estatales, porque hay más mujeres que podrían ingresar a este programa si les dieran apoyo.

Hace como cuatro semanas el gavilán pollero que es una leyenda en la ciudad, por una canción popular, en la comunidad de Metlalapa es una realidad, y se robó una gallina, en el patio de doña Blanca.

— Aquí el gavilán no para de robarse las gallinas, si tuviéramos un poco de recursos podríamos hacer unos gallineros techados para que así ni el frío ni el gavilán sean un peligro para nuestras gallinas y podamos producir un poco más y fortalecer la cooperativa.

Blanca Juárez e Irene Arcos tienen su gallineros en la comunidad de Metlalapa, a cuarenta minutos de la cabecera municipal de Xico y junto con otras cincuenta mujeres se han dado a la tarea de producir huevos orgánicos que surten a las tiendas ecológicas de
Xico, Xalapa y Distrito Federal.

Las autoridades nos ignoran: Dora Juárez

Dora Juárez es integrante de la cooperativa, mujeres con huevos, y se encarga de llevar el control de la entrega y recepción de los huevos que entregan las mujeres rurales a sus clientes, a través de su venta en el mercado ecológico de Xico, se quejó de que a pesar de las solicitudes hachas a las autoridades locales , ellos se muestran renuentes a apoyarlos.

—Nuestra cooperativa ha demostrado el apoyo que puede significar en las localidades rurales, arraiga a la población a su entorno, inhibiendo la migración campo-ciudad; reivindica el papel de la mujer, porque a través de la producción de huevo puede aportar económicamente a su casa; promueve una convivencia en equidad de género, porque involucra al esposo en el mantenimiento de la crianza… pero a pesar de los beneficios, las autoridades no nos apoya”.

Ella documentó que ha hecho varias solicitudes a la Sedarpa y la Sagarpa, pero para tener acceso a los apoyos que contemplan para las mujeres en el campo, las dependencias pidieron muchos requisitos, con que las mujeres rurales no cuenta.

—La última vez que pedimos un apoyo para comprar láminas, cartón y tela, para hacer más gallineros, nos pidieron escrituras de los terrenos, pero es ilógico, las mujeres de campo no tienen escrituras, los terrenos siempre se ponen a nombre del varóm, se quejó Dora.

No obstante, las integrantes de Mujeres con Huevos no se desesperan y buscan alternativas en el mercado que les permitan continuar creciendo y sosteniendo su organización, para apoyar a más mujeres rurales.